...wow, un planetota...

Queridos amigos... 

Por alguna extraña razón "no tuve tiempo" de escribir mi ya casi tradicional correo, donde les confiero no otra cosa, que no sea mucha felicidad... Así que decidí tomar el teclado de mi iPad, el cual es un insulto para escribir, porque tengo que escribir "de a dedito", cuando yo sé usar 10 dedos de ambas manos para escribir a más de 80 golpes por minuto, para escribírselos.

Como ya también es casi una tradición, iniciaré diciéndoles que no haré un recuento de mi año... Y como también es una tradición ya, comenzaré por hacerlo... Solo que de manera diferente. 

Este año, en enero... Conocí a alguien, cuya personalidad me pudo encantar. Lo mejor fue haber tenido la oportunidad de viajar con ella a Mazatlán a Tokio, a Paris... A muchísimas ciudades donde Karen Nieto, La Mujer que Buceó dentro del Corazón del Mundo, llevó su gran idea de crear un mecanismo para la reproducción de atunes premuim... Y tener su primer orgasmo en un baño de un hotel en Japón. 

En febrero... Viajé de nuevo a Buenos Aires. La ciudad mágica, la ciudad que me apasiona, que me recuerda tanto a Carlos. En esta ocasión, fui no sólo a la ciudad porteña, sino también a la casa de Néstor y Cristina en la sureñísima ciudad de Río Gallegos, donde dicen que el viento ártico cala los huesos... A unos 500 kilómetros continentales de las Islas Malvinas. Ahí fue donde conocí a La Presidenta, Historia de una Vida... Y me encantó saber que, de ahí, del corazón de la gente, es de donde saca la fuerza Cristina. 

El 1o. De Marzo, lo que había temido por mucho tiempo, ocurrió. El corazón de mi padre se detuvo en punto de las 6:05 de la tarde... Su despedida fue discreta... Su vida, y el impacto que tuvo -y tiene- en la mía, no lo es...

En abril viajé a Corea del Norte... Ese viaje, se los juro, que me impactó... Me dejó helado... Conocer a la señora Ho, y saber tanto, tantísimo de su vida... Del cómo murió su esposo, en la gran hambruna que azotó a ese país en los 90tas, me hace pensar en ella cada que como un plato de arroz. El asunto NO es menor... Conocer al Querido Líder, Vivir en Corea del Norte, me dejó pensando meses... Meses.

Mayo dejó ver cómo la vida siempre se abre camino... Llegó al mundo Diana Paula, mi sobrina, quien como saben, creo se enamoró de algún médico, porque durante mayo, junio y julio, Diana estuvo hospitalizada más de 1 mes y medio... Hoy es una niña sana, y llora si no la cargas... Le estoy enseñando a cantar tangos... En silencio le susurro: "nací en un barrio donde el lujo fue un albur, por eso tengo el corazón mirando al sur"...

Y llegó agosto y el vuelo salió una hora tarde. Junto a mi, Kevin, me recordó el porqué estudié psicología... Ahí, a 36,000 pies de altura sobre el océano atlántico, Kevin me habló de sus ataques de pánico... Y de lo que le ocurría cuando pensaba que su novia lo dejaba. Kevin -que obvio no se llama Kevin- se despidió de mi en el aeropuerto madrileño de Barajas... Lo último que supe de él, es que comía en Brujas, auténticos chocolates Belgas. Junto a su novia.

Y llegó Hungría. Y llegó Budapest... Y re descubrí un motivo adicional para vivir... "Mathias ha muerto... ¡Y también murió la justicia!"...

Y llegó Polonia... Y sonreí en Cracovia... Y lloré en Auschwitz... Y canté y bailé en Varsovia... Y me enteré por qué los polacos quieren tanto al mexicano... En ese bar tan raro al que Kuba, un director de cine, me llevó casi a fuerzas... Polonia, me regresó a la vida... Así como ellos lo lograron, hace 73 años.

Y llegó septiembre... Y dos conocidos se burlaron de la causa judía... Y decidí alejarme de ellos. "Leonardo... ¡Nunca olvides!"

Y en octubre me operaron... Y tuve tanto miedo... Que neta parecía maricón. Miguel, mi mejor amigo... Y uno de los seres humanos a quien más quiero, me demostró -una vez más- que hay gente que me quiere... Y mucho. Cuando me pusieron el sedante y mi cuerpo se dormía, vi la luz de la mesa del quirófano, la cual se veía roja- y dije: "...wow, un planetota...". Lo último que pensé fue que todo se veía más divertido en Dr. House.

Y llegó noviembre... Y El Año con Shopenhauer no me caló. Y me di cuenta qué tan sola está mi vida...

Y llegó diciembre. Y Miguel se va... Y como despedida, me abrazó de la forma más extraña... Más linda... Y Navidad me aburre... Y decidí viajar de nuevo a La Ciudad que el Diablo se Llevó, y por ésta noche, y hasta que alguien compruebe lo contrario, también ser inmortal. Como, Feliks, Kasimericz, Liudwik y San Eugenio de Varsovia...

Así que, como ven, mi año tuvo de todo... Lágrimas, risas, pañales, féretros... Libros, vino, pasaportes, ciudades, dumplings (yummy), vinos rosados húngaros, helados, pasteles, tangos... cogidas, besos... Y abrazos -algunos, de esos que te duran toda la vida-.

Así que (again)... De verdad, ¡Neta! Que espero que el siguiente año... Ustedes, estén ahí...

Bárbaro 2013...!

...tal vez así debería quedar, roto...

(Escrito el 11 de noviembre)

A Miguel…

Últimamente mi vida ha visto llegar a nuevas personas… personas a quien yo busco por mi creencia de que “debo” (del maldito deber ser) ampliar mi círculo social… Esta idea me ha dado vueltas desde hace ya mucho tiempo… años para ser más exactos.

Hace 2 años maldecía porque un seis de enero no recibí ninguna invitación a partir una tradicional “rosca de reyes” (y quienes me conocen, saben que no soy muy dado a participar en esos rituales… pero es más el ser partícipe de un grupo, el “pertenecer a…”).

Es evidente que desde el año pasado, cuando vino la “tortuosa” separación, mi “idea genial” de “conocer a personas” se incrementó. Pero… ¿en dónde conoce uno a personas hoy en día? En nuestro momento como sociedad, donde existen aplicaciones tecnológicas que nos indican a qué distancia está un similar, y sus gustos… en un momento social donde lo visual nos provoca y debemos entrar a crear un escaparate, lo suficientemente atractivo… para después dar el siguiente paso, y usar oooootra aplicación de mensajes cortos, donde la mayoría de la gente escribe mal…

Todo se resume… a resumir… todo debe ser breve… corto… directo… “sin malos rollos”… honesto… y “buen plan”.

Cuando se rompe la regla de no ser breve, la gran mayoría de las personas salen (y a veces me incluyo) huyendo, porque la otra persona “se mostró”, y no precisamente en fotografía… se mostró en sentimiento y habló. Hablaba el otro día en el diván que… había conocido a “alguien” que me había fascinado porque había “hablado”… porque se había jugado, porque había expresado qué le gustaba y que sentía y… qué temía. Yo me encontraba fascinado, porque habrán de saber, que la forma en que me es fácil ser seducido, es por el oído… me encanta escuchar… saber… y que eso me lleve a pensar, a re-pensar… y entonces hablo yo.

En todo este tiempo (más de un año ya) he conocido a mucha gente… personas lindas que recién terminaron otra relación de varios años (algunos casos tormentosas… otras no)… gente que nunca ha tenido una relación –ni consigo mismos-… gente al que besar cuando están teniendo relaciones sexuales, cuando están cogiendo, les resulta lo más “imprudente”… “lo más”. Y se molestan… y se van. Gente que no habla… que no vive…

Y gente que padece. Algunos enfermedades… algunos miedos… algunos soledad… otros, tristeza…

Y entre ellos. Me encuentro yo. Entre ellos, nos encontramos todos. Y no lo digo con este cliché cuasi feminista de “cuando golpean a una nos golpean a todas”. Lo digo y lo pienso desde el punto de vista de que la tecnología nos funcionó de cierta forma para acercarnos… y nos ha alejado demasiado.

Lo que me preocupa… es que podemos (o puedo) culpar a “lo tecnológico” como responsable de esto que acontece… pero en realidad es un síntoma de un momento social donde el relacionarse con el otro, (en minúscula…) da pánico, porque ni siquiera nos sabemos relacionar con nosotros mismos.

Tengo que ser honesto… y decir que estoy cansado de estar solo. Me atormento con una melancolía freudiana… me ataco… sangro… y duele. Y se siente feo…

Pero me aterra que “vuelva a ocurrir lo mismo”… que me destruyan en un segundo la vida… y sea la mejor razón para decir: “quiero conocer el mundo”… y allá, en los lugares más lejanos de mi casa, donde nadie conoce mi vida… donde nadie sabe mi historia, y no veo esas miradas de: “pobrecillo”… ahí, sentir que respiro tranquilo, pero también sentirme solo. Y ahí, además, no sé si se están “jugando” o no… porque no entiendo ni siquiera el idioma.

En una de las sesiones de psicoanálisis que le siguieron a la ruptura de la relación sentimental en la que estuve involucrado por poco más de 5 años, estallé… exploté llorando, y entre pasión y enojo grité que nunca más me dejaría coger por alguien, que nadie me haría de nuevo lo que me había hecho él, en término de dolor…

Dije –de una forma altanera, y tal vez muy romántica- que si me habían roto el corazón …tal vez así debería quedar, roto…

Un año después de que esa relación se terminara, decidí viajar a una ciudad un tanto fuera de lo común, al menos turísticamente hablando para los habitantes del Occidente… y más de Latinoamérica. Había leído meses atrás una fascinante historia que, ignoraba por completo. Me enteré que en Varsovia habían tenido que reconstruir el centro de la ciudad vieja… porque fue absolutamente destruida –como casi toda la ciudad- por el ejército Nazi, como una respuesta –un berrinche del malparido Hitler- por la aparición, defensa y muestra de dignidad, de un grupo de Polacos –Judíos del Ghetto de Varsovia entre ellos- del ejército de la Resistencia de Varsovia.

Esa historia, que después vi ilustrada en la película El Pianista –la cual, no había visto antes, a pesar de haber sido estrenada casi 10 años atrás- me impactó…

Varsovia quedó en ruinas… quedó hecha polvo. El pintoresco centro de la plaza vieja –a unos pasos del río Vístula, o “Wilsa” en Polaco- fue reconstruido piedra por piedra… dibujo por dibujo en las fachadas de los edificios… Se muestra en las guías de la ciudad, postales y en centros de información ubicados en la zona, cómo era esa zona antes de la guerra, al finalizar la guerra… y cómo es hoy…

Es de impacto… es soberbio… es de estimular que un pueblo haya sabido cómo levantarse de las cenizas… y re-florecer.

Comenté en análisis… “es que debo ir ahí… es que yo tengo una historia –con las debidas y claras proporciones- así… a mi me destruyeron… y yo quiero que mi vida vuelva”…

Cuando terminé mi recorrido de algunos días por la hermosa Polonia… y cuando terminó mi semana en la fascinante Varsovia… el último día, en la noche (el domingo 2 de Septiembre) fui a la plaza y me senté en una mesa de una cafetería… me senté en una mesa afuera, justo en la plaza… justo para ver la fuente de la Sirena –la sirena, es el símbolo de la ciudad de Varsovia-. Me agradó mucho que las mesas que están ubicadas en el exterior, cuenten con mantas colocadas en cada silla, para que puedas cubrirte del viento… y disfrutes la plática sin tanto frío. Eso hice… me puse la manta, una manta verde pistache… pedí un pastel de manzana y un café… y no dejé de ver a la Sirena… que con su escudo y su espada… me decía: “ahora ve… y reconstrúyete”.

Será complicado… pero supongo que en algún momento… -pienso- podría lograrlo… aunque no siempre tenga tantas esperanzas…

Soy un “sube y baja”… a veces sí… a veces no…

Por eso… cuando Miguel me confirmó que se iba de la ciudad… pensé en que tenía ya otro motivo, para dejar mi corazón… hecho pedazos.

Un abrazo.

(Varsovia en Polaco se escribe Warszawa… me encantó esta historia… ¿me dejan contárselas…? Resulta ser que un marinero viajaba en su embarcación por el río Vístula (Wisla)… y se topó con una sirena en una de las Islas que se forman justo a las afueras de la, hoy capital. El nombre del marinero era Wars… el de la sirena Zawa… Pienso –yo- que la ciudad que formaron… es el resultado de su amor, un amor tan digno, como el orgullo y el honor polaco).

Leo.

...el portarretratos...

(escrito el 13 de Julio de 2012).

Las historias… casi siempre tienen un final.

Odio los finales, porque si la historia logró conmoverme, el final me hará llorar.

Hace unos días decidí terminar con la historia de un guardián. Un guardián que por mucho tiempo “nos” miró, y nos prestó mucha atención. Aunque tenía una mala costumbre: “caerse”.

El guardián no es otro que un portarretratos que recibí de regalo en el 2008. En él estaba una fotografía donde Carlos y yo aparecíamos muy juntitos, apretados, en los asientos de un barco que nos llevaba de un país a otro, cruzando un río –que en realidad es un estuario- con nombre de metal precioso.

Ya lo saben… ¿no?... es una foto que nos tomamos en ese espectacular viaje a “la patria de la primavera” (según Sabina)… en la mismísima tarde donde conoceríamos el “medio y medio”… donde una guía nos enseñó que el portoñol es una lengua graciosa… y donde, con cara de situación, tomaríamos una fotografía a un monumento… “a la carreta” (lo escribo y me río).

De inmediato puse el portarretratos en un librero junto a mi cama. Cambió algunas veces de lugar, pero siempre estuvo en mi recámara… siempre viendo a nosotros… siempre –parecía- vigilante.

Era raro… cada que limpiaba (sacudía) los muebles de mi recámara (disculpen los millonarios, nunca tuve “servicio”), el marco (llamémoslo así) se caía… se daba cada putazo que qué barbaridad… yo me encabronaba… yo “le echaba bronca”…

Tal vez… y sin mayor pena a que me tiren de loco… años después creí que esa era una señal, una advertencia a la que nunca presté atención…

Recuerdo, que entre lágrimas y llanto de tragedia, mi psicoanalista comentó: “eso no es una advertencia… eso es un acto fallido… -¿del portarretratos, doctora?, pregunté yo”… reí por un momento.

La historia se sabe… Carlos y yo terminamos una relación que, más que todos los años que duró… dolía que la pasión se hubiera ido… que el amor, se hubiera exiliado… y que alguien más, hubiera entrado.

O bueno… debo decir que esa es mi versión de la historia… que como siempre, tiene muchas historias.

En una comida, unas semanas después de que nuestra relación terminara (comida que habíamos pactado tiempo atrás, en dónde sólo estaríamos él y yo), le comenté a Carlos que había quitado todos los marcos que con el paso del tiempo, había comprado y puesto con fotos nuestras (aproximadamente 8) en mi recámara. Le dije que había decidido dejar el marco que él me había regalado, porque era –de todos- el que más me gustaba. Carlos se mostró intrigado, pero con una mirada de: “¿en serio?”… me pidió que, tan pronto llegara a mi casa, revisara el espacio en dónde se coloca la fotografía.

Esa noche descubriría que Carlos me había dejado un tesoro dentro del regalo… un tesoro MUY bien guardado… pasó muchos años ahí, sin ser visto.

En el espacio en donde se coloca la fotografía, Carlos puso una segunda fotografía… una que nos tomamos debajo de la torre de los ingleses, frente al parque San Martín (lugar icónico en Buenos Aires… y que está justo, frente al mausoleo de los caídos en la guerra de las Malvinas), al fondo en la foto se ve la pared del mausoleo y la bandera Argentina. La fotografía tiene una dedicatoria:

“Me pregunto cuánto tiempo estará oculta la versatilidad de este portarretrato… jejeje.

Ya que la descubras podrás elegir la apariencia que más te agrade. Para mí, ver cualquiera

de las 2 fotos será siempre maravilloso.

Gracias por estar conmigo y por regalarme cosas tan grandes y a la vez tan simples como

tu linda sonrisa.

Te amo Leo…

Carlos G.”

Vaya sorpresa…

Vaya situación…

Vaya desesperación y momento tan difícil el que se venía para mí.

Tan sólo unos días después de nuestra ruptura, se venía el viaje que habíamos planeado por casi un año (esto también lo saben ya). Carlos no iría a ese viaje. Yo me lanzaba a una aventura, que las primeras horas me llevaría a un museo (mmm… un cementerio simbólico) de relaciones rotas. Un lugar en la que un miembro de lo que alguna vez fuera una relación (usualmente el que se denomina “el afectado”), donó un artículo que le recordaba ésa relación, y contaba la historia de ése artículo en la relación…

(La mujer que atendía el museo me veía con cara de impacto cuando rompí en llanto al entrar a la exposición y decidí mejor ponerme los lentes obscuros para que no me vieran “tan” mal).

Pues bueno… supongo que a estas “alturas del partido” saben por dónde va esto, ¿no?

El próximo lunes 16 de Julio… el portarretratos que Carlos me regaló unos meses después de que “nos volvimos de Buenos Aires”…. llegará a su nuevo hogar, justo frente a la plaza de San Marcos, en Zagreb, Croacia (Hrvatska). Me encanta decir esta palabra… ¡Hrvatska, Hrvatska, Hrvatska!... jajaja…

El alguna vez “guardián”, se convirtió en uno de los mayores tesoros que tenía de mi relación con Carlos…

Como buen tesoro (como se lo dije a Carlos recientemente), debe estar en un museo.

Les comparto la historia que acompañará a …el portarretratos…

(en un afán por no morir… pienso que nuestra historia sólo está en una pausa).

¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬

El Portarretratos.

Fue un regalo de nuestro viaje a Buenos Aires en el 2008. Ese viaje nos cambiaría la vida. Coloqué el portarretrato sobre un librero en mi recámara, y ahí permaneció durante 3 años más. Por alguna extraña razón, que yo se la atribuía a un defecto de fabricación, el portarretrato se caía constantemente… eso causó que se dañara el marco.

La relación entre Carlos y yo duró un poco más de 5 años… fue una relación donde predominó el afecto… las palabras y el amor; hasta que me dijo las palabras que sepultaron toda una historia: “ya no te amo”.

En pocos días, nuestra relación dejaría de existir.

En un acto de valor, decidí quitar los más de 8 portarretratos con fotografías de él y yo, excepto éste. A éste le tenía especial cariño. Cuando le dije (en una comida que acordamos) que había dejado el portarretratos en su lugar, me pidió revisar el espacio donde se guarda la fotografía, porque había una sorpresa que había estado escondida por más de 3 años. La sorpresa era una fotografía con una dedicatoria suya…

Esa noche lloré mucho… pensé que, inclusive el portarretratos se estaba despidiendo de nosotros… como un guardián, que ya no tenía a quién vigilar.

Pocos días pasaron, para que él iniciara una nueva relación, saliera del closet… y se mudara con su nueva pareja. Yo ya no existía.

Por algunas semanas el portarretratos se convirtió en algo así como, un tesoro.

Pienso que… si es un tesoro, debe estar en un museo.

Leonardo (México).

...historias para leer (y vivir) sin rímel...

(escrito el 1 de abril del 2012).

Les cuento que… sé, o por lo menos entiendo, que para solucionar un problema, uno tiene que comentarlo.
Pues hoy lo comentaré.

El año pasado tuvo, entre muchos males y situaciones terribles, una en particular que me puede molestar demasiado. Sólo leí 1 libro.

Me costó mucho, mucho trabajo poder terminar “Conversación al Sur”. Algo tenía ese libro que me provocaba detenerme seguido… dejarlo… volverlo a tomar… retomar las ideas… entender qué estaba pasando. Al final, en uno de los momentos donde he estado más triste en la vida… lo terminé. Y como lo comenté ya con algunas personas (mi psicoanalista y amigos), el final me molestó muchísimo.

Por respeto a quien se atreva a leerlo… evidentemente no comentaré cómo termina.

Este año por otro lado, inicié con el propósito de leer mucho más. Y creo que voy mejorando. Y como siempre… algo de lo que “hago” se asocia con una historia de mi vida… a veces son historias graciosas… otras, no tanto.

Hace 1 mes, por fecha, murió mi padre.

De mi papá podría hablar mucho… pero mucho. Creo que quien lleva una relación cercana conmigo ha escuchado alguna historia donde lo menciono. Y quien lleva una relación muy cercana conmigo, sabe que los últimos meses (y años) no fueron los mejores en su vida… y en nuestra relación. El irme “preparando” para su muerte los últimos años/meses, suena lúgubre, pero “real”; tanto… que tal vez sea por eso que el día que me informaron que lo iban a internar, sabía que ya no saldría del hospital, ni volvería a verlo, en su vida “normal”.

Creo que fui afortunado… tal vez tuve un golpe de suerte. De esos golpes de suerte que no te das cuenta que tienes, si no los reflexionas… si no los piensas.

Semanas antes, un mes aproximadamente, antes de que fuera internado y a la “corta” muriera… tuve un pleito terrible con él. Terminamos a gritos, a insultos… con todo. Un día antes de morir… hablamos, ya él estando muy mal, y yo sabiendo que era la última vez que lo vería… y que escucharía su voz. Pude decirle que lo quiero… que lo quería “para conjugar correctamente”… pude platicar con él, y despedirme… El estar frente a él, un par de horas antes de que muriera… tomarle la mano, y decirle cosas, pensando que así el estaría más tranquilo al momento de “irse”… es algo que sigo considerando, y creo que así lo haré siempre… un golpe de suerte.

Creo… que entre otras cosas, eso fue lo que me mantuvo tranquilo… sereno, o como gusten llamar a mi actitud en el velorio de mi papá… Todos preguntándome cómo estaba… y cuando respondía: “pues bien… bueno triste pero bien”… le seguía una contra pregunta: “no, en serio… ¿cómo estás?”. No sé si debía tirarme al suelo y berrear… o maldecir a todos por la muerte de mi padre, para complacer a quienes veían con ojos de extrañeza la tranquilidad de mi hermana… y la mía. Pero bueno… mi abuela se encargaría de eso.

Creo además… bueno, aquí si no creo, aquí sí sé que mi papá hubiera estado contento de que todo transcurriera con calma… inclusive, seguro se hubiera reído gustoso de mi decisión de ir a comer, al momento de la misa… pues él detestaba ese tipo de expresiones. Le gustaban las cosas en calma…

Es triste, sí, saber que no lo volveré a ver… ni a hablar con él. Es raro, aún hoy… saber que ya no escucharé sus historias…, que ya no estaré comiendo con él, escuchando algún grupo de música que le gustara (podían ser desde Los Lobos… Dire Straits… o Sarah Vough… lo que fuera)… y lo que sí resulta peor, es que ya no escucharé las historias que me gustara contara, y que nos mantenía a mi hermana y a mí, atentos a todo detalle.
Se de mi padre muchas cosas, muchas historias… muchas buenas, algunas malas y otras con las que no estaba de acuerdo. Pero sé, sobre todo, que era mi padre… y que nos queríamos, y mucho.

En los últimos meses… desde el año pasado a la fecha, mi vida ha estado enmarcada por contrastes terribles… una separación que sentí, se llevaba todo… mi sonrisa… mi energía… mi interés… y mis ganas de vivir. Un viaje que me abrió los ojos… y que introdujo a mi lista de platillos favoritos… el goulash. Un cambio de casa, que me relajó… me distanció de mi vida pasada y de cosas que me molestaban… que me hizo saber que $10 pesos… son $10 pesos, y que me sirven para muchas cosas… pero que también, al estar lejos de mi casa… me siento más solo, y más conmigo… cuando así lo necesito. El embarazo de mi hermana… y enterarme que voy a ser tío de una niña... y que no, no se llamará Ángela, como yo propuse. Y ahora una muerte… que vino a poner a prueba la relación de un hombre con su padre… ni más… ni menos.

Dos días antes de que mi papá muriera, llegó al hospital donde estaba internado, un amigo suyo acompañado de su esposa. Llegaron justo a las seis de la tarde, y ésa era la hora en la que terminaba el horario de visita, por lo que no pudo entrar a ver a mi papá… a su amigo. Después de hablar con él, y decirle cuál era el estado de mi papá, entendió que no lo volvería a ver. Nos despedimos y comenzaba a irse, cuando lo alcancé para pedirle su teléfono y poder comunicarnos con él en caso de que algo pasara. Me dijo: “te pareces mucho a tu papá”… y rió un poco (yo también, porque creo que me parezco más a mi mamá –físicamente al menos- que a mi papá). Después me dijo: “Oye, ¿te puedo hacer una pregunta?”… le dije que claro, que adelante. –“¿Verdad que tu papá ha leído más de mil libros?”… su esposa lo jaló del brazo y le hizo una cara como diciendo: “cómo preguntas eso ahorita”. Yo sonreí, por la pregunta que este señor hizo. Noté que lo conocía muy bien a mi papá… Le respondí: “¿sabe?... yo creo que ha leído muchos más”. El volteó a ver a su esposa y le dijo: “ya ves… te dije que Memo lee mucho”.

Mi vida está llena de historias. No es nada nuevo lo que digo, porque sé que las de ustedes también… es sólo que últimamente, siento que éstas son mis …historias para leer (y vivir) sin rímel…*

En fin… ese es el asunto… la muerte es triste. Porque de ella… no se puede hablar. Sólo se puede, “imaginar”.

*Frase que la “tomé prestada” del título de un libro que me enteré existe, cuando leí “La Presidenta; Historia de una Vida”, sólo que yo le añadí el (y vivir)… para hacerla mía.

Un abrazo.

Leonardo.